Minha sogra

      Nem sempre as relações entre genro e sogra são explosivas como tanto se apregoa por aí. Posso jurar que nunca carreguei a fotografia dela na minha carteira, mas até que nos dávamos relativamente bem. Desde o início do namoro, mais de quarenta anos atrás, ela ficava sempre de olho em nós, não dava folga, sempre vigilante, todo sábado à tarde o namoro era na sala da sua casa, segurando vela, assistindo televisão. Mas sempre lá pelas cinco horas, ela dava uma folguinha, indo ao mercado próximo buscar pão, demorava um pouquinho e na volta, antes de entrar, passava os dedos na veneziana da janela para avisar que estava chegando.

       Minha primeira “desavença” com ela aconteceu quando inventamos todos de ir para a praia, sogro, sogra, crianças, sobrinhos, no tempo em que era necessário levar desde fósforo, papel higiênico e, lógico, um milhão de cervejas. O carro ia estufado de tanta coisa, geralmente era preciso descartar algumas na hora de montá-lo. Ela no entanto adorava melancia e queria levar uma, daquelas que se comprava apenas no dia de finados, enorme. Ela colocava, eu tirava: punha de novo, eu sacava, até que numa bobeada minha, ao chegarmos no destino, lá estava a “maldita” fruta.

       Sempre brincalhona, era de sentar no chão e fazer bolas de chicletes junto aos netos. Há pouco tempo, com a saúde debilitada, necessitando do apoio de cuidadoras, fez para mim uma previsão “tétrica” de que iria viver até os cem anos de idade só para poder gastar toda a “minha herança”. E quando me aposentei então, com tanto tempo disponível, passei a ir ao rancho todo meio de semana onde ficava de 2 a 3 dias, pois ela sempre me questionava o que ia fazer no meio do mato sozinho, no fim do mundo.  Para a Solange ela argumentava, apimentando o fato: “Aí tem coisa, deve haver algum rabo de saia nesta história, melhor dar uma incerta lá”.

       Mês passado, minha filha, sua última neta, casou-se. Quando soube, mesmo atrelada a uma cadeira de rodas, após uma fratura no fêmur, passou a se empenhar na fisioterapia se negando a comparecer à cerimônia com o equipamento, até levou um pequeno tombo ensaiando os passos sozinha. No dia, mesmo não conseguindo o seu intento, ficou encantada com o ritual todo, sentou-se na mesa da família e curtiu a festa. Na hora do corte da gravata, perguntada se participaria, do alto da autoridade de seus 94 anos, decretou que queria cortar um pedaço da cueca do noivo: vontade atendida e reverenciada. Já no meio da festa, quando sentei-me ao seu lado, perguntou-me: “Sérgio, onde você arrumou tanto homem bonito assim para a festa”.

       No dia seguinte confidenciou que nunca tinha ido a um casamento tão bonito e que agora poderia morrer tranquila. E não é que no sábado passado ela cumpriu de verdade a sua premonição. Fique com Deus sogra.

Sérgio Lordello